cuando nos sentamos en las rocas
frente al mar de los inviernos
dejándonos morir
en la suave somnolencia, mórbida melancolía, del abandono
como animales desenfocados
la suerte acaba y la vida, inconsciente, sigue adelante
siendo así la falta de amor motivo de pasiones desenfrenadas
de El libro de las tentativas
(otros poemas de El libro de las tentativas)
