Gente
¿Gente? ¿Qué me importa a mí la gente?
Un campesino llevando un toro;
Una mujer del mercado, en cuclillas -toda
Pechos y piernas, sin cintura, un chal.
¿Y la naturaleza? Aquí está la naturaleza para vos-
Lluvia y frío, o calor.
Y tedio en todas las estaciones.
Como el zumbido de un jején.
Por supuesto, hay diversiones también:
Los tormentos del amor, el miedo a la pobreza,
Las enfermizas atracciones del arte,
Suicidio para un final.
Junto al mar
Salimos de la habitación cargada
hacia el aire lánguido y dulce;
Miraron a la familia indiferente
Desde el balcón hermanos morados.
Sonaron caños de mar,
los rubíes se precipitaron sobre el rocío…
Vagamos largo rato sin meta
Entre las piedras de la orilla baja.
Oh, el encaje de tu vestido –
Tan tierno, tan delgado como el humo,
Como gas al pie de un crucifijo,
Como un sueño en la oración de un niño.
Con el fuego de revelaciones sobrenaturales
Las distancias del ocaso brillaron,
Y las lanzas de oscura languidez
Atravesaron el alma abierta.
El alba del pórfido de fuego Pálido
, se desvaneció lentamente…
Y se volvió brumoso y húmedo.
Nos escondimos de nuevo detrás del cristal.
Si quieres vivir
Si quieres vivir, pues vive…
Aunque signifique darle con el pico,
Palear carbón, o trabajar con metales,
O transportando barcazas por el poderoso río,
Con un «¡suelten amarras!»…
Es todo un asunto soñado.
Nadie necesita estos brazos tuyos.
No hay nada para que alcen tus hombros.
Esto es, no hay nada para reprocharle a Dios.
Hay tabaco. Hay vodka también.
A todos se los trata de la misma manera en el bar.
Elegía
La noche es brillante y el cielo está lleno de estrellas brillantes.
Estoy solo en una sala desierta;
El aire está impregnado y envenenado
con el Aroma de azaleas marchitas.
Me atormenta un oscuro anhelo
por todo lo que ya no puede ser.
El oscuro salón -¡ay, qué gris y aburrido es!-
me susurra que mi mejor sueño ha sido vivido.
Cuántos secretos y tiernas historias recuerdan,
Sin poder contar a nadie,
Enfiladas de cuartos vacíos
Y retratos en la vieja galería.
¡Si me hablaran!
Pero, por desgracia, mi sueño es impotente.
Rocíos de manchas de luna cortan mis ojos
Sobre la cortina descolorida y polvorienta.
Y el antiguo poema apacible
Secretos silenciosos del jeroglífico.
Todo es impasible, lúgubre y mudo.
¡Oh sueños, el trabajo infructuoso de Sísifo!
Por la mañana
Casas, embrujadas por la mañana;
la falta de gente me hechiza,
y el frescor me arrulla.
En el cielo, las alas de un día helado.
Pasa gente sola,
pero todo está en silencio, como si no estuvieran,
nadie, como si no hubiera nadie…
En las alturas — Una luz rosa pálido.
Es inútil la sangre derramada
Es inútil la sangre derramada,
inútil la tristeza y la fidelidad.
Y no obstante, amor mío,
aún vale la pena de vivir.
Los árboles murmuran quedamente
y las gaviotas giran en lo alto.
Un inmenso poniente marino
abre su abanico de llamas…
Sus labios repiten en silencio otra oración
Sus labios repiten en silencio otra oración,
Pero en su cabeza está leyendo balances.
Y envueltos en pieles y sin intercambiar saludos
La gente del comercio corre por las calles.
A través de la ciudad imperial los fuegos humean,
Y los cerrojos y las cerraduras resuenan con golpes metálicos,
Y dispersos en el amanecer de enero están cubriendo
Arreglos de frutas en hileras de cornucopias.
El brillo del melón, las uvas en magníficos racimos, ¡
El rubor de las manzanas, la presunción de las piñas!
Detrás de sus ganancias ahora su honor se insinúa,
Como el Señor de los Ejércitos, toma el asiento del grande.
Él lee «El reino», en terrones de azúcar que está chupando
mientras mastica trozos de kulach con su té,
y rayos de sol radiantes aletean, como gallinas que están cloqueando,
en el brillo de la tetera azul cielo como si estuvieran jubilosos.
En casa, en un lecho de plumas, ahora se demora ociosamente
Su esposa en metros de hilo de seda de la moda,
Y como un collar de perlas ella acaricia con amor,
Suspirará, emitirá un bostezo, hará la señal de la cruz.
No pido amor; no canto a la primavera
No pido amor; no canto a la primavera,
pero escucha mi canción: solo para ti canto.
Oh, júzguelo usted mismo, porque ¿cómo diablos podría
no perder todo el autocontrol cuando veo esta nieve?
Un jardín común, solo otro día,
pero ¿por qué todas las campanas están vivas en una loca pelea?
mientras los ruiseñores declaman, con flores en la nieve?
Explícamelo todo, ¿o tal vez no lo sabes?
Oh, júzgalo por ti mismo, porque ¿cómo diablos podría
no perder todo autocontrol cuando te miro a los ojos?
No digo «Creer», no digo «Ahora, escucha»,
Pero esto es lo que sé: es en esta nieve que miras,
Y ahora más allá de ti estoy mirando con la mirada del amor
Sobre este cielo nevado de nuestra danza persistente.
Creamos ciudades a partir de rocas
Creamos ciudades a partir de rocas,
apreciamos pensamientos claros y números precisos,
y es desagradable y extraño para el alma
cuando el viento arrastra una canción sombría y sin sentido.
O el mar chapotea ruidosamente. Ni la esperanza, ni el deseo,
Todo lo que nos es precioso, no encontrará respuesta en ellos.
Si eres humano, niega este reino,
Somete este coro a la inspiración del poeta.
Es hora de comprender que el poeta no es Orfeo,
Suspirando a la sombra en una playa vacía,
Sino un domador de animales, con látigo y frac,
Sobre un ruedo inundado de luz artificial.
Incluso las tumbas no son atendidas en Rusia
A Roman Gul
Incluso las tumbas no son atendidas en Rusia,
alguna vez lo fueron, pero lo he olvidado.
No hay San Petersburgo, ni Moscú, ni Kiev,
Puede haber habido alguna vez, por desgracia, lo he olvidado.
Ni mares, ni ríos conozco, ni fronteras.
Pero sé que el hombre ruso todavía está allí.
Tiene un corazón ruso, tiene una cabeza rusa.
Lo entenderé desde la primera palabra que diga,
Cuando me encuentre con él cara a cara… Entonces empezaré
a ver también su país, vagamente a través de la niebla.
A Petersburgo, luego a París también
A Petersburgo, luego a París también
me encuentro llevado por el océano.
Los veo, y los escucho, a través del
sudario de la Niebla y la gran conmoción del pandero—
Con ruiseñores ahora brilla la noche,
Como nieve derretida, las estrellas se han desvanecido
Y las almas, que no pueden escapar de su difícil situación,
Con gemidos desaparecen de la vista,
Con gemidos son desterrados para siempre.
Caminamos por las calles como en un sueño
Caminamos por las calles como en un sueño.
Miramos a las mujeres y bebemos café.
Pero las palabras reales aún no podemos revelarlas,
y las aproximadas que no sentimos.
¿Qué haremos? ¿Volver a Petersburgo?
¿O enamorarse? ¿O volar la Ópera?
¿O simplemente acostarse en la cama, que hace frío,
o cerrar los ojos sin despertar?
El júbilo de la primavera eterna, dichosa
El júbilo de la eterna y dichosa primavera,
Los deliciosos trinos del ruiseñor
Y el mágico brillo de la luna mediterránea
Me aburrían vertiginosamente.
Incluso más que eso. Y no estoy aquí en absoluto,
no en el sur, sino en la capital real del norte.
Me quedé allí a vivir. Real. Yo soy todo.
Solo sueño con una historia de emigrantes –
Y Berlín, y París, y la odiosa Niza.
…Día de invierno. Petersburgo. Junto con Gumilyov,
A lo largo del Neva helado, como a lo largo de las orillas de Leta,
Caminamos con calma, clásicamente, simplemente,
Como los poetas una vez caminaron en parejas.
1932
Las estrellas brillan de color azul
Las estrellas brillan de color azul. Los árboles se balancean.
Una tarde de rutina. Rutina de invierno, también.
Todo está perdonado. No se perdona nada.
Música y tristeza.
Todos somos héroes, todos somos traidores;
todas las palabras son inútiles, todas y cada una.
Mis queridos contemporáneos,
¿divertirse?
Hirviendo a lo largo de los años
Hirviendo a lo largo de los años
una furia que enloquece,
furia con los campeones de la libertad,
furia con los partidarios del yugo,
furia con la escoria y los tontos –
Especímenes de diferentes colores
de la misma «sabiduría mundana»
con el mundo y con mi tierra natal.
¿Furia? Indiferencia más bien
hacia la vida, la eternidad, el destino.
Algo parecido a un gato o a un pájaro
por qué
los fieles caballeros de la decencia,
bien educados A y B,
que se sentaron en la chimenea, se sienten incómodos.
Después de trabajar duro año tras año
Después de andar penosamente año tras año
a través de pueblos en una tierra ajena,
tenemos terreno suficiente para desesperarnos
y la desesperación es donde debemos terminar.
Porque la desesperación es nuestro refugio final,
como si, en pleno invierno, hubiéramos llegado
de Vísperas en una iglesia cercana,
a través de la nieve rusa, a nuestro hogar.
Todo ha cambiado, nada ha cambiado
Todo ha cambiado, nada ha cambiado
en el extraño frío, extraño frío del amanecer.
He soñado muchos sueños a lo largo de los años
y ahora me despierto, con todos los años pasados.
Aquí vamos, aquí estoy en un campo de otoño
(cambiado, sin cambios, no entiendo)
como si me hubieran dado mi libertad
y mi última esperanza hubiera sido arrancada de mi mano.
En 1913
En 1913, aún en la felicidad de no comprender
el futuro que nos esperaba,
nuestras copas de champán levantadas en un brindis exigente,
el Año Nuevo nos encontró así con un alboroto alegre.
¡Qué viejos nos hemos hecho! Los años se han deslizado,
los años se han deslizado y los extrañamos mientras pasaban…
Pero, sin embargo, este aire libre y mortal ha permanecido
y todavía, estoy seguro, nuestros recuerdos los mantienen firmes:
la felicidad y el vino y las rosas de ese invierno.
Y así debemos a través de la penumbra de plomo,
como expone el destino a los ojos adormecidos,
contemplar un mundo perdido en su tumba.
Nada, nada será devuelto
Nada, nada será devuelto;
amor, perdón – no ganado, no aprendido;
aunque nunca podamos aprender a olvidar.
Dulce es el sueño de una tierra ajena.
Sentimos la primavera, escuchamos el sonido uniforme del mar
en este mundo de eterno tormento.
Niebla. El camino que suelo recorrer
Niebla. El camino por el que suelo andar
se desenrolla ante mí. No
espero mucho del futuro…
Nada para ser precisos.
No creo en la misericordia de Dios.
No creo en los fuegos del infierno.
Así, etapa por etapa, los convictos se rezagan.
De campo de prisioneros en campo de prisioneros.
El león extiende su pata hacia mí.
Lo tomo cortésmente en mi mano.
– ¿Cómo va, colega? ¿También duermes
sin sábanas?
¿Qué hay en este mundo más blanco que la nieve,
más puro que el aire del desierto?
¿Escapaste de la colección de fieras,
oh rey de las bestias? Mi triste situación,
que soy una oveja, es ser
un príncipe sin corte real.
Sin honorarios, sin corona,
Tratado con caballerosidad por todos y cada uno.
Hasta los cuervos se burlan de mí,
Los gatos afilan sus garras en mi piel.
Que así sea, que se burlen y se burlen,
ya estoy bastante acostumbrado.
Si me sirvieras la felicidad en bandeja,
yo la tiraría por la ventana.
Las estrellas arriba, la poesía abajo –
¡El resto no importa!
Aquí está la recompensa por todos mis pecados
Aquí está la recompensa por todos mis pecados,
este triunfo y esta desgracia:
un poema comienza de repente
de la nada, de ningún lugar.
Las palabras vienen mágicamente a medio vestir,
vestidas al azar,
como rosas cayendo sobre mi pecho…
— ¡Y tú, tírame una rosa!
No, tíralo más allá de esa nube que se eleva.
una rima brilla allí y corre
para tocar y transformar flores mortales
en eternas.
Con este destino inhumano
Con este destino inhumano
¿Cómo se puede discutir? ¿Cómo se puede luchar?
Esto es espejismo, ilusión.
Todavía esta noche azul aún
Es mi dominio, posesión.
Y el cielo es rojo entre los árboles
Mientras que es nacarado a los lados…
En lilas todavía silba el ruiseñor.
La hormiga se arrastra en la hierba entre los cardos –
Y alguien la necesita de otra manera.
Alguien podría incluso pensar que es justo
Que todavía pueda respirar este aire
Que mi abrigo anticuado
Está empapado en la puesta de sol a la derecha
Y ahogado en estrellas en el lado izquierdo.
Desatado, el caballo blanco deambula
Desatado, el caballo blanco deambula.
¿Adónde vas, caballo blanco?
El sol brilla, una brisa primaveral temprana
Arruga las camisas y los pañuelos en el jardín.
Yo que un día me despedí de Rusia
(En una noche anterior a un amanecer ártico)
No me di la vuelta, ni me santigué,
Ni noté cuán repentinamente llegué a estar
En este oscuro agujero europeo.
Si tan solo estuviera aburrido.
Pero no estoy aburrido.
La vida se perdió, pero aprecio mi paz.
Recibo cartas de amigos muertos
Y, al leerlas, ardo de alivio
En la nieve azul de finales de invierno.
La vida continúa, desafiando el sentido común
La vida sigue, desafiando el sentido común.
Los ancianos parlotean bajo el sol del sur:
«Los salones de baile de Moscú… El clima en Simbirsk…
La guerra… Kerensky… Teníamos libertad entonces…»
Antes de que te des cuenta, cuarenta años en Francia,
un zumbido en la cabeza, escalofríos en los huesos.
“Trama masónica… Los judíos, todos sus infernales…
Ah, ¿fuiste publicado? ¿Dónde? ¿Qué diario?»
En el sol opaco hay paz y gracia.
Esperan y esperan, pero esperan que no pase mucho tiempo
antes de que la antigua escritura cirílica recupere su lugar,
antes de que la edad de oro vuelva a amanecer.
Todavía encuentro encanto en pequeñas
Todavía encuentro encanto en pequeñas
bagatelas accidentales, pequeñas cosas vacías,
digamos, en una novela sin final ni título,
o en esta rosa, ahora marchita en mis manos.
Me gustan sus pétalos de muaré, moteados
con temblorosas gotas plateadas de lluvia,
y cómo lo encontré en la acera,
y cómo lo tiraré a la basura.
El anciano se arrastra al mercado de pescado
El anciano se arrastra al mercado de pescado
Para comprar media libra de perca.
Una mimosa brilla con gotas de lluvia.
La superficie lisa del río brilla.
Oh, estos alojamientos provinciales.
Voces locales. El ladrido de los perros.
La vida aquí consiste en comida y bebida.
Una cama. Un techo. Tabaco.
Vistas. Nubes. Uno es como un ángel.
Otro es como un perro Terranova.
Y una tercera es la imagen de Wrangel,
con un monóculo enroscado en el ojo.
Pero Wrangel, eso fue en Petrogrado,
Poesía, champán y nieve…
Oh, piedad de él, con su sangre espesa.
¡Por el amor de Dios, le duelen tanto las piernas!
Nadie se apiadará de él.
¿Y por qué compadecerlo? ¿Por qué?
El viejo que cruje se está muriendo, muriendo.
Como todos los hombres tienen que morir.
¿Qué queda?, pregunto. ¡Alabama! lo mismo.
¿Para mí todavía para saborear?
Jardines verdes después de la lluvia primaveral.
El mistral, media libra de pescado.
No hace mucho tiempo, el mundo estaba completo
A TG Terentevaya
No hace mucho tiempo, el mundo estaba completo:
tilos y caminos en los parques antiguos.
Allí cavilaba Turgenev.
El mundo estaba completo.
Columnas blancas, un estudio, una sala de estar.
Allí cavilaba Turgenev.
Y la vida parecía ser
un poema, una música, un dibujo al pastel.
Donde la fama mundana brilló, pero sin calentar,
donde la tormenta de nieve era todavía una cosa lejana
y el otoño dorado de la servidumbre se mantuvo firme.
Las manchas de humo de las ventanas de los vecinos
Las manchas de humo de las ventanas de los vecinos
y las rosas azotadas por el viento que se doblan y respiran,
si pudiera pensar que la vida no es más que un sueño,
que no podemos evitar despertarnos después de la muerte.
Esperar en el cielo – el cielo es tan azul –
esperar en esa fresca dicha sin preocupaciones.
Y luego, nunca separarme de ti.
Contigo para siempre. ¿Lo ves? Para siempre…
A Alexander Pushkin
Anhelo muchísimo estar contigo,
sentarme y charlar contigo, tomar té contigo.
Hablarías tú, yo sería todo oídos;
tu voz se vuelve cada vez más querida con los años.
Tú también conociste el dolor, la furia y el desdén;
tú también moriste lentamente, lentamente y con dolor.
En la Plaza del Palacio de nuevo, al mando…
En la Plaza del Palacio de nuevo, al mando,
La columna brilla con un resplandor plateado.
Y, en el resonante rellano superior del puente,
Una alfombra helada comienza a crecer.
Ven trineos en pistas de trineo, trineos persiguiendo.
La respiración de los caballos, arremolinándose, vapores,
Bajo sus cascos veloces masticando hielo
Resuenan los temas del pavimento helado.
La risa despreocupada… los rostros animados…
Las alegres llamas de las hogueras, por favor.
La ciudad sobre las gracias del Neva
sólo puede encantar en días como estos.
Caminas y lo respiras profundamente,
Paseas sobre el hielo del Neva,
Escuchas en el aire sobre ti, empinado,
El empalme del vuelo del viento soleado y expansivo.
Y el corazón de alegría comienza a temblar,
Y la vida vuelve a ser brillante y libre,
Y en el cielo pálido brilla el carcaj
De la aguja del Almirantazgo.
Cuanto más perverso es el viento otoñal…
Cuanto más malvado es el viento otoñal
y más desesperada la luna,
más felices nos ponemos los vagabundos
con una botella de vino.
Vagamos todo el día por
el campo, con un sabueso y un rifle…
Somos camaradas, nada más,
sin reconocer el dolor.
¿Que es el amor? ¡ Éxtasis, labios,
El fervor de la subestimación…!
Moderadamente gentil, moderadamente rudo,
Tú sabes cómo ser conmigo.
Fumas una pipa finlandesa
Y sigues la voluta…
Estrechando tu ojo burlón,
¡Dando la vuelta sobre tu estómago!..
¿Que es el amor? Una cerilla encendida, –
Se pueden encontrar cosas mejores:
Entre el deseo y el hábito
Hay caminos de felicidad.
Cierra los ojos por un instante
Cierra los ojos por un instante
y junto al aire fresco aspirarás
algún canto lejano,
algún temblor vago.
No existe ni Rusia ni el mundo.
No existen ni el amor ni las ofensas.
Por el reino azul del éter
vuela el corazón libre.
Resplandeciente en su gloria bíblica…
Resplandecientes en su gloria bíblica
sobre la ciudad flotan las nubes llameantes;
el ángel que corona la fortaleza de Pedro y Pablo
mira a través de ellos hacia los siglos amontonados….
Pero mi visión es clara y es incierta
lo que hay más allá – qué sueños, puestas de sol, ciudades
reemplazarán a estos – oro brillante, palideciendo –
¡Y qué noche se pondrá por toda la eternidad!
Camino y pienso en varias cosas
Camino y pienso en varias cosas,
para mí tejo una corona funeraria,
y en este mundo horrible soy
un hombre elegantemente solitario. Pero de repente…
Menos mal que no hay zar
Menos mal que no hay zar.
Está bien que no haya Rusia.
Bueno, ese Dios no existe.
Sólo el amanecer amarillo, sólo la estrella…
————————————————————————————
Es bueno que Rusia no tenga zar,
es bueno que Rusia sea solo un sueño,
es bueno que Dios haya desaparecido,
que nada sea real, excepto el …
————————————————————————————
¡Grita de alegría! No hay zar.
¡Grito de alegría! No hay Rusia.
¡Grito de alegría! Porque Dios está muerto.
Todo lo que hay, es estrella helada,
todo lo que hay…
Gradualmente me entrenaré
Gradualmente me entrenaré,
marcharé con los demás, día tras día.
No me preocuparé por lo mundano.
Seguir las normas sintiendo vergüenza.
La primavera no me dijo nada, no podía
La primavera no me dijo nada, no podía.
Quizás se quedó sin palabras.
Pero a lo largo de la tenebrosa longitud de la estación,
las luces se encendieron fugazmente.
Sólo que desde el andén alguien saludó
a Alguien en la noche azul oscuro.
Sólo, sobre mi cabeza miserable
Una corona brillaba débilmente.
Algunas cosas tienen éxito y otras fallan
Algunas cosas tienen éxito y otras fallan;
todo es una tontería que pasa…
Pero aun así, esta hierba de color marrón rojizo
que crece junto a una puerta en la cerca durará.
…Si el habla rusa tiene el poder de volver
a la tierra donde fluye el Neva,
desde París envío estas palabras confusas,
aunque incluso a mí me suenan absurdas.
Cubierto con una gloria que había perdido su brillo
Cubierto de una gloria que había perdido su brillo,
Rodeado de cretinos, embaucadores, hipócritas,
El águila bicéfala1 no cayó en la batalla
Sino que murió una muerte horrible y degradada.
Sonriendo, un hombre dijo: «¡Lo logró!»
Otro sollozó: «Señor, perdona…»
Pero nadie adivinó que era un pájaro disecado
que habían llevado al exilio y la tumba.
1. Del escudo de armas zarista.
Un espejo debe reflejar otro
Un espejo debe reflejar otro;
cada espejo refleja mal al otro.
no es que el mal no pueda ser derrotado,
solo que no podemos escapar de la derrota;
Creo en la ceniza que deja el fuego;
no en la música que quemó mi vida.
No te exterminarán ahora
No te exterminarán ahora,
como soñó ese loco líder.
El destino o Dios pueden echar una mano,
pero el hombre ruso está cansado…
Cansado de sufrir, de vanagloria —
Es hora de disfrutar del olvido.
Cansado de correr ciegamente hacia adelante:
es hora, tal vez, de la demolición…
…Y nada ahora renacerá
Bajo el águila o la hoz.1
1. El águila es un símbolo de los zares; la hoz es un símbolo del gobierno soviético.
¿Dónde puedo mirar, dónde puedo ir
¿Dónde puedo mirar, dónde puedo ir,
para encontrar esa nieve casi alpina,
toda sacrificada para que la vida pueda crecer,
toda convertida por mayo en salpicar y fluir,
en aliento de diente de león y rosa,
en ola poderosa o ola brillante,
en esa tonta pregunta planteada
por Francois Villon hace mucho tiempo?
